si cada hombre tuviera un arma, el mundo no existiría.
la raza se extinguirá a sí misma, el olor de la tierra nos sobrevivirá
cada vez que veo cómo te besa alguien que no pertenece a nuestros recuerdos,
pienso en nosotros como película fotográfica velada.
el cloruro de plata ya no reacciona sobre el perfil de lo que fuimos.
me siento como un anciano hablando con un fluorescente que parpadea.
pensando en los brochazos de memoria que no podrá volver a dar
mis recuerdos no son los mismos que los tuyos.
soy un hombre abrochado a la irrealidad
cuatro quesos y heroína
oligofrenia rumana,
Enola Gay fumigando
nuestras entrañas.
tus ojos,
el color del iodo
sobre las heridas
heroína
y los poros del cerebro
abriéndose como tulipanes
mecánicos
y el dolor intentando escapar
como un preso
por las cornisas de una certeza
cuando te vayas a Chequia
lloraré como un Kafka expatriado
El miedo callado del kamikaze.
Que nota palpitar el cerebro contra el cráneo, bajo el casco sudado.
Es el miedo callado de la mujer que no besa entre semana.
La vida es un pelotón de fusilamiento imprimido en papel continuo.
La hoja, de momento, se ha cortado por encima de nuestras cabezas.
El gato de fuego no ronronea, sólo arde.