purasangre

Fue una muerte de perfil, como la de un torero en un poema de Lorca.
O la de un feto en el vientre de una madre.
Nos mirábamos con los ojos de la sal sobre las arterias del tomate.
Incapaces de apartar la vista de la musculatura roída.
Fue una muerte de perfil, como la de un caballo sobre la paja.